PAULO
CÉSAR MACHADO
Ele acordou um dia e pensou como tudo seria
diferente se fosse dono do próprio tempo. Não, não pensava em ser dono da
própria vida, entubada ao cotidiano, presa à decomposição, às convenções do
tempo e do lugar, à complexidade da sobrevivência. Ele queria mesmo era ser
dono do próprio tempo, não do tempo do mundo, do tempo da vida, do tempo das
coisas, do tempo dos sentimentos. Ele queria que o tempo da própria existência fosse
tão completamente seu, como os sapatos que calçava, e que mirava, procurando qualquer
lembrança futura que sabia não estava lá. Ele se procurou percorrendo os olhos
pela pequena sala. Se deparou com seu reflexo vazio na janela e viu que não
estava lá. Ele simplesmente não estava lá.
Ele acordou um dia e pensou como tudo seria
diferente se fosse dono do próprio tempo. Não, ele não estava triste. Mas ele
estava perplexo. Uma perplexidade raivosa, dessas que fazem perecer tudo sobre
o qual repousa os olhos. Ele sentou-se próximo à janela em um ato mecânico. E
mais uma vez se perdia olhando a pequena árvore em frente à casa, a rua de
terra que multiplicava o pó, o silêncio que desabava como bomba atômica. Ele se
procurou. Percorrendo os olhos sobre a morna paisagem, viu que não estava lá. Ele
simplesmente não estava lá.
Ele acordou um dia e pensou como tudo seria
diferente se fosse dono do próprio tempo. Não, ele não estava preso. Ele olhava
pela janela e via o tempo consumir a vida em cada folha que despencava, em cada
galho que se curvava, em cada dia que amanhecia. Ele pensava em todas as coisas
que não veria, e pensava no tempo depois do tempo, nas coisas depois das
coisas, no futuro depois do futuro. Ele se procurou - no depois depois do bem depois - e viu que não estava lá. Ele simplesmente não
estava lá.
Ele acordou um dia e pensou como tudo seria
diferente se fosse dono do próprio tempo. Não, ele não estava doido. Ele via
claramente como a ideia fixa não estava em sua cabeça, e que ao contrário, a fixação
habitava a temporalidade. A fixação estava fixa em sua temporalidade. Um tempo
que deveria ser seu, que fora roubado pela transitoriedade da fixação na
permanência de seu próprio tempo. Ele se procurou na temporalidade fixada nessa
transitoriedade e viu que não estava lá. Ele simplesmente não estava lá.
Ele acordou um dia e pensou como tudo seria
diferente se fosse dono do próprio tempo. Não, ele não estava morto. Mas se
sentia um cadáver enterrado. Enterrado em um caixão cuja matéria-prima fora a janela,
a paisagem, a perplexidade raivosa, a decomposição no tempo, o silêncio atômico
e a própria transitoriedade. Ele se procurou na Vida que havia entregado à
própria temporalidade; mas, que diabos, ele viu que não estava lá. Ele
simplesmente não estava lá.
Ele acordou um dia e pensou como tudo seria
diferente se fosse dono do próprio tempo. Não, ele não estava vivo. Ele estava
atado à existência que amarelava folhas, curvava galhos, multiplicava o pó da
rua de terra, cristalizava o maldito silêncio que desabava como bomba atômica.
Ele olhou firme nos olhos da própria existência e viu que não havia nada que
fosse ele e estivesse lá. Ele simplesmente não estava lá.
Ele acordou um dia e pensou como tudo seria
diferente se fosse dono do próprio tempo. Não, ele não percebeu os anos. A
janela, a árvore, as folhas, a terra, o pó e o silêncio atômico não notaram que
ele havia amarelado. Ele, que tanto contemplara a janela, a árvore, as folhas
amarelas que caiam, os galhos que curvavam, a rua de terra e o pó que se
multiplicava, não encontrara tempo para o próprio tempo, nem vida para a
própria vida. Como um silêncio atômico quis encarar de frente a própria
perplexidade, mas ele não estava lá. Simplesmente, ele não estava lá...
Ela acordou um dia e pensou como tudo seria
diferente se fosse dona do próprio tempo. Não, ela não era como o velho pai.
Não pensava em ser dona da própria vida, desentubar-se do cotidiano, transgredir
a decomposição, burlar as convenções do tempo e do lugar, relevar a complexidade
da sobrevivência. Ela queria era ser dona do próprio tempo, não do tempo do
mundo, do tempo da vida, do tempo das coisas, do tempo dos sentimentos. Ela
queria que o tempo da própria existência fosse tão completamente seu, como as
sandálias que calçava, e que mirava, procurando qualquer futuro que sabia não
estava lá. Ela se procurava, percorrendo os olhos pela própria história, e via
que não estava lá. Ela simplesmente não estava lá...
A Vida acordou um dia e pensou como tudo seria
diferente se fosse dona do próprio tempo. Não, ela não queira o tempo futuro.
Ela queria o tempo depois do futuro, o futuro depois de tudo, mas a própria
vida, o futuro e o tempo não estavam lá. Eles olhavam e se procuravam e viam
que não estavam lá. Simplesmente, eles não estavam lá.
O Tempo acordou um dia...
Gravataí, 13 de fevereiro de 2018.
